Vamos a probar a intentar:
Un vaso de métrica ideal,
De muchas letras, pocas mas solar,
Y con rima sonal al final,
(Intentar – solar) y (ideal – final)
Pero me canse
Algo nuevo...
...Para otro más
Según la época del año, un nuevo movimiento de cultura surgía de en medio de mi ciudad, cabeza.
No lograba definir todavía a la nueva banda que musiquieba las tarde en las plazas de mi centro urbano.
Una nueva representación de teatro se presentaba en la capital de piedra. Que versaba sobre mi última crisis de otoño, una tragedia inexorable de caramelo y humedad. Que mis públicos aplaudieron con entusiasmo.
Se acerca una campaña, se avecina un cambio, y los panfletos inundan las calles, mis cuadernos y se advierte en mi vestuario. Hay un sector que puja por mi retorno a los más tierno y estable, pero este sabe que quiero bajar un rato del cambalache diario. Y la vez anhela el caos también.
Si Te vuelves a meter en mi cabeza de esa forma...
Te hago cagar!
(SI, SI! me puse violento, pero aceptémoslo, de pronto sin avisarnos, un NN (Nomen nescio), nos mira a los ojos y devela eso que no queríamos... Ese silencio de cómo trabajan nuestras neuronas para no dejar ver(nos)... Desenlace)
A la mismísima mierda con los que nos dejan con la taza de café a medio camino y el miedo de ser tan trasparentes.
lunes, 22 de agosto de 2011
Y leo Risueño:
En agosto se me pelan los ojos. Y me siento una tragedia caminante. Una historia innovadora y espontanea. Color fresa de mangas cortas. Engarzando una corona de aire. No pienso en divagar, tampoco me arrepiento. Con mi reino a cuestas, leo risueño.
Había decido a embriagarme para escribir un texto más o menos legible, dependiendo, obvio, del estado de su escritor al momento de empezar semejante epopeya (hace un tiempo que me invaden miles de ideas; pero la perezosa pluma, al momento de dignarse a escribir, solo atina a depositar actos amorosos fallidos o una mezcla rara entre un cuento de desazón y pampas húmedas).
Siempre que leo a uno de mis escritores pienso el estado que acobijo su alma para producir semejante obra, y pienso en un Rimbaud lleno de drogas psicodélicas, o un García Márquez ebrio en su escritorio. Luego me retracto, no creo que el señor Gabriel haya estado tanto tiempo en embriaguez como para producir su realismo mágico, más de cien años de ella si no leo mal.
Sonriente, le serví un té en la cama a mi abuela, que había decido misteriosamente retirarse a su alcoba y dejarme la cocina solamente para mi “uso “ personal. No porque intuyera lo que acaecería. Ya que ambos hemos terminado en estados bastantes embarazosos antes, es de imaginar la escena de ambos ebrios en el cubículo que es la cocina, que además de graciosa, seria repetitiva puesto que en navidad y para la semana pasada nos embriagamos, sin querer, juntos en la tarde, a la par.
-Cocina-
Prendí el grabador, agite la coctelera, y mientras Edith piaf inundaba mi cocinar, un aperitivo de vino blanco con hojas de burro y cedrón, ingerí.
Los platos, ya empezaban a escurrirse, al tiempo que uni and her hukulele al compás de Beirut marcaban el tiempo: abro la heladera, en (re)busca de ideas sobre lo que escribir, indagando en ese compartimiento cuadrado o, simplemente intentando hallar los limones.
Mientras exprima las imágenes se posaron en mi mente, un nuevo comienzo, el cuento que hace meses prometo escribir, una obra de teatro, el estruendo de miles de ideas neonatas que rodaban por sobre los descuajeringados limones, que cicatrizaban de la forma más dolorosas, esos fetos de ideas recién desprendidos.
En semejante accionar, hasta la mujer del libro (inmaculada Cristina Wargon) me parece lasciva, picara y hasta llamativa; a lo que pienso sonrojado, ojala que mi amada Ana María Shua no se entere. Caigo en la cuenta, esto es demasiado ya.
Volví, a paso regular, medido a preguntarle a la Abu, si quería algo más. Algo así como la bolsa de agua atine a oír, puse la pava, y mientras llenaba el susodicho trasto, el café con licor se coló por mi garganta.
Ahora me siento, entonado, a escribió, con una copa de whisky en mis mano y jugando con el hielo, mareado, escribo frenético, ideas, desenlaces, musas varias. El piso gira, me levanto y contemplo mi obra casi completa…
Paulo se despertó, camino medio dormido hasta su baño, pisando en su llevar peluches de las personas que vivían con él: el del nombre raro.
Destapose el dentífrico y colgado de un haz de luz quedo. Pequeño Paulo se descubre el pelo de la frente y regresa a buscar su ropa con cuidado de pisar los miles de muñecos que envuelven su cuarto.
Se acerca una campaña, se avecina un cambio, y los panfletos inundan las calles, mis cuadernos y se advierte en mi vestuario. Hay un sector que puja por mi retorno a los más tierno y estable, pero este sabe que quiero bajar un rato del cambalache diario. Y la vez anhela el caos también. 
